Entre a neutralidade e a exceção, a cidade que permitiu a continuidade de ideias e vidas
Lisboa, em 1940, não era exatamente um refúgio. Era um intervalo.
Um lugar onde a Europa, já em ruínas, suspendeu o fôlego antes do salto final.
Navios partiam.
Não levavam apenas passageiros.
Levavam nomes trocados, documentos frágeis, dinheiro escondido, cartas dobradas às pressas.
Levavam tempo, ou o que ainda restava dele.
Havia professores, músicos, médicos, comerciantes.
Gente comum.
Gente que, em outra ordem, jamais teria partido.
Quase nenhum conhecia Lisboa.
Mas todos sabiam. Dali ainda se podia sair.
O ponto de partida
Este texto nasce de uma leitura intrigante.
Um artigo publicado no Instituto Mises Brasil, em diálogo com o Instituto Mises Portugal, retoma uma hipótese que merece atenção.
A de que a passagem de Ludwig von Mises por Lisboa pode não ter sido mero acaso.
O autor, atento a arquivos e correspondências pouco explorados, sugere a existência de uma rede discreta.
Nela surge o nome de Moisés Bensabat Amzalak.
E, ao fundo, uma possibilidade mais difícil, a de que o regime de António de Oliveira Salazar não tenha apenas permitido, mas, em certos momentos, facilitado.
Não é conclusão.
É fissura.
E fissuras são suficientes para deslocar certezas.
Lisboa
Lisboa não era abrigo.
Era espera.
Cafés cheios. Hotéis silenciosos.
Conversas em línguas que não pertenciam ao lugar.
Diplomatas. Espiões. Artistas.
Homens que haviam perdido tudo, menos a necessidade de seguir.
Stefan Zweig passou por ali.
Viu uma cidade que ainda funcionava, quando quase nada mais funcionava.
Era possível caminhar, comer, falar.
Como se o mundo não tivesse ruído.
Mas todos sabiam.
Bordéus
Em Bordéus, Aristides de Sousa Mendes assinava.
Sem pausa.
A fila crescia.
A guerra avançava.
Cada nome,
a diferença entre partir
e desaparecer.
A travessia
Pouco se sabe com precisão sobre a passagem de Ludwig von Mises por Lisboa.
Sabe-se o essencial.
Ele precisava sair.
O restante aparece em fragmentos.
Relações. Permissões. Silêncios.
Nada explícito.
Nada impossível.
Sua obra continuaria no exílio, especialmente em Ação Humana, preservando uma tradição intelectual que poderia ter sido interrompida.
O regime
O regime de António de Oliveira Salazar controlava.
Mas, em tempo incerto, alguns escorriam entre os dedos.
Não por descuido.
Por decisão.
Um auxílio improvável,
num estado que se dizia “Novo”,
e que ainda hoje resiste a juízos simples.
Portugal tornou-se, ainda que de forma limitada e irregular, um corredor de passagem para aqueles que fugiam da Europa ocupada.
O último porto
Lisboa não salvava.
Permitia.
Permitia atravessar.
Permitia continuar.
Ideias não embarcam.
Mas seus portadores, sim.
E foi assim que nomes, como o de Ludwig von Mises, não desapareceram no silêncio.
Epílogo
A história prefere extremos.
Mas há momentos que não cabem nisso.
Lisboa, em 1940, foi um deles.
Não resolveu.
Não redimiu.
Apenas não impediu.
E, às vezes, isso muda tudo.
Nota: as visões expressas no artigo não são necessariamente aquelas do Instituto Mises Brasil.
